Regalo conferencias de mentiras para psiquiatras.
Con miles de sombras en mi cuerpo regalo el infierno y los diablos, tambien los dias que no vi.
Regalo mi soledad cansada, y raros argumentos.
Regalo a los que no estaban presentes, a los constantes y bellos, a los que dicen el frio sin espanto, y vuelan y vibran.
Regalo mis acusaciones, mis pensamientos, los que se perdieron.
Regalo mi viejo vestido, mi corazon tambien perdido, mis pies sufridos.
Regalo mi cuaderno de rimas.
Vivo sola. No soy madre, no soy hija ni amiga, no soy nada.
Yo me dejo ahogar por el barro que es tambien de mentira, quiero regalarlo todo y asi irme con mi valija vacia, con el dolor del dolor.
Cuando escribo dolor, me invade el llanto, y mi sangre rota, y la palida pena que busca la muerte.
Regalo todo no quiero nada, porque nada existe.
4 comentarios:
hermoso!
:)
Cada cual hace con el dolor lo que puede, algunos no hacen más que doler. Este texto tuyo me parece hermoso. A veces pienso que el dolor puede producir belleza, pero inmediatamente me desdigo: el dolor sólo produce dolor, la belleza la produce uno mismo y es un hecho artístico. El relato del dolor es apenas una confesión pero cuando uno disfraza de dolor el dolor que en verdad uno siente se produce la poesía. Algo parecido decía Pessoa (ese que a vos te gusta)
Besos para vos, que te curen del dolor pero no de la belleza
Darío
te quiero Dari, y te extraño.
Espero vernos pronto!! Siempre sonrio cuando me escribis. Es inevitable.
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