Retrato (escrito sin paruolo)

Creen que duerme pero ella llora por las flores que arrancaron los búfalos furiosos que nada quisieron de ella, que llora en el colchón blanco de frío de noche de invierno que lastima las narices de los que caminan queriendo que pase algo, esos que se inmolan se entregan se matan para que algo pase, se entregan hasta a nuevas despedidas y despúes lloran en la calle del vino del frio del invierno que les saca hasta las ganas de mear. Otra vez estalló el vidrio de la casa de su último amigo en pedazos. Fue su culpa porque ella desgastó el último vidrio, ella gasta y desgasta como el mar a las rocas del mar frío como el frió que lastima la piel de las muñecas blancas que viven en la nieve que son de porcelana que los padres las cuidan y las quieren hasta que se mueren de aburrimiento porque nada pasa, porque estan muy duras y muy blancas como las drogas de los chicos con lo que antes dormía porque ahora con nadie duerme porque no tiene sexo no tiene frío no tiene nada porque ya perdio el valor para todo perdió hasta su cara ahora es mas cobarde mas buena mas de Dios. Ahora besa cruces y despúes las rompe, toma el pan lo guarda en bolsas y despues lo entierra. Se alimenta de los hasta nunca, envidia a las muñecas cuidaditas, llora en el colchón, repite, cansa, rebalsa y se queda un poco sola, cada vez mas.